Владимир ДЕНИСОВ
Владимир Денисов о себе:
Родился 10 апреля 1953 года в г. Свердловске, нынешнем Екатеринбурге. Люди постарше помнят, что чуть более месяца назад умер Сталин и страна, по тогдашнему самоощущению, надолго "осиротела". Состояние сиротства ощущается и поныне, несмотря на благополучные семидесятые годы. 53 год считаю знаковым для страны и для себя, хотя прекрасно понимаю, что никакой моей личной заслуги в совпадении этих событий нет и быть не могло.
Рос, учился, хулиганил, узнавая законы улицы и жизни, пока Советская Армия не приучила к дисциплине и порядку. Но - писались стихи, и юношеская энергия протеста и бродяжничества уходила в поэтические строчки, в овладение эзоповым языком, без которого искусство невозможно в принципе. Кстати, именно по этой причине в наше время абсолютной вседозволенности и гласности нет настоящей поэзии. Как, впрочем, и литературы вообще, а также живописи, театра и кино. Не случайно Эльдар Рязанов закончился на "Гараже", а Евтушенко и вообще где-то еще на "Северной надбавке". За хорошие стихи нужно наказывать, а не давать Букеров - вот тогда снова возникнет поэзия…
В конце семидесятых, пройдя неплохую школу жизни (армия, работа на стройке, за рулем, художником, журналистом) поступил в Литературный институт им. А. М. Горького, что в Москве. Перед студентами стоял выбор: учиться и писать, или писать и общаться с друзьями. Что-то одно из двух. Мне лучше удавалось последнее.
Семидесятники, к которым себя отношу, ничего стоящего, по-моему, не сделали ни в жизни, ни в литературе, разве вот только страну профукали. Сейчас пытаемся исправить свои общие ошибки, каждый кто как может. Возможно, на этом поприще и появится что-то настоящее в поэзии. Все-таки жанр - мобильный, и должен быть востребован в ближайшее время. Тем более, наши власти вот уже в течение 10-15 лет все для этого делают.
Нынешняя поэзия, на мой взгляд, географически замкнута в регионах, идеологически разделена, кроме того, распалась на стили и направления и окончательно похоронила себя в Интернете, как в гигантском мусорном ведре. Будто бы все редакционные корзины всех времен и народов слили в одну и предоставили для общего пользования: поди, разыщи там профессиональные и нужные людям произведения, какие, несомненно, есть. Спасибо немногим подвижникам, которые все-таки пытаются это сделать…
Член Союза писателей СССР, автор пяти поэтических сборников, вышедших в Свердловске, Москве, Южно-Сахалинске и Уфе.
Ну, о себе, пожалуй, достаточно: остальное - в стихах.
Читайте.
|
"Мы начинали, как могли,
Без удивления друг другом,
И новогодние огни
Горели сумеречным кругом.
Была неясная зима,
То потепленья, то морозы,
И поседевшие дома
С карнизов слизывали слезы.
В глухом квадратике двора,
Где петли ржавые кричали,
Вошла в нас тихая пора
Переоценок и печали.
И не вселялась в тело дрожь,
И не дурманил запах вербный,
И поцелуй был непохож
На тот, весенний, самый первый.
Так почему же, почему
Тебя почувствовал я все же
Родной
По сердцу и уму
В том поцелуе непохожем?
Мы не в мальчишеском хмелю,
И мир наш выстрадан и прочен,
Как говоримое "люблю"
Без уточняющего "очень".
"
|
О НЕЙ
стихотворения
|
