© Надежда НИКОЛАЕВАМ О Л Ч УВ метроОсталось два билета на метро.На них пишу строфу очередную. Мужчину тет-а-тет интересую И слог ищу, прищурившись хитро. И хочется – к колесам и мехам, В зеленый «Ровер», где сиденья греют… Но на метро – надежней и быстрее, А «Роверы» - препятствуют стихам!.. КозеттаЯ безумно люблю начитаться шикарных стихов.Я приятней не знаю занятья, чем кутаться в слово. Слово броское, тонкое, много дороже мехов И пушистее их, если ты к восприятью готова. Я тихонько замру от восторга, проникнувши в суть, И наполнится сердце предетским святым удивленьем. И Козетта во мне, погрузившись в меха на чуть-чуть, Поглощает чужие, бесценные мыслетворенья. И нельзя описать, как же это рождает в душе Что-то светлое, нежное, умное, очень живое… Жаль, что ТАК не пишу. Не смогу. И не надо уже. Если есть человеки, способные выдать такое… Моей подруге К....Что теплого тебе сказать могу я?Да и зачем? К чему теперь слова? Про жизнь твою, что временами дует Сквозным потоком, будто ты – жива? Что я могу? Могу ли я – и смею ль? И как ты там, и где, черт подери? С твоею смертью в чем-то стала злее, И знаешь, я слабее. Раза в три. И как-то не могу понять, поверить, Что нет тебя. Тебя. Тебя Такой… Не знаю, чем могу дыру измерить В моей душе. А впрочем, я – с тобой. С тобою говорю и свечки ставлю. И знать хочу, чем был последний миг Горенья твоего. И душу плавлю Тем, что прошло, переходя на крик. И не хочу твою могилу видеть: Абстрактный холм не вычеркнет того, Кого могла я мелочью обидеть, Смеяться с кем, и дуться на кого… Я так хочу с тобою повидаться, Я столько не успела, боже мой! Я так хочу с судьбою поквитаться За годы необщения с тобой!.. Но что смогу сказать тебе, родная? Как вырезать разлуки этой гной? Что мне сказать такого, что не знает Твоя душа, оплавленная мной?.. ТупикЧто еще я могу рассказать тебе этой весной?Чем еще не успела я важным с тобой поделиться? Что застыло в глазах твоих, милый, сошедшей волной? Что в недолгом пути намоталось на тонкие спицы? Я могла бы увидеть три тысячи девять миров И три тысячи десять возможностей жить по-другому. И, возможно, сумела бы выжить с тобой. Но любовь Невзначай ускользнула из нашего ветхого дома. Я могла б рассказать тебе сказку про вечный полет, Вечный поиск и ту, что ты встретил в недавнем «когда-то». Но похоже, не стоит уже. Не займет, не прольет На пустынную плешь бред романтики с точною датой. Я могла бы напомнить тебе о волшебных дарах, Что мы приняли за устаревший морально стеклярус. Я сказала бы все, что могу, до последнего «Ах»… Я собрала б все ветры на помощь в поникший наш парус… Я еще не ушла. За столом итальянским пьем чай. И в глазах наших скука – концом предстоящим истошно Завывает. И лучше не будет. И проще – смолчать. Что сказать – я не знаю – тебе. Так как ты – уже в прошлом. Последствия идеализацииГде тот этап, где я тебя придумала?Где тот виток спирали злополучной? Какой тропой чужим пролеском дунула? Какой взяла неверный курс излучиной? Где я опять на грабли эти ринулась И в сотый раз – на нож, душою детскою? Какой мой шаг был первым к полю минному? Фили? Аэропорт? Новокузнецкая? В каком краю ошибки не прощаются И горизонт любви сжирает контуры? В какие времена все возвращается? А если нет – едят ли трупы кондоры?.. Вот пыльный наш альбом. Шуршу страницами, Акрилового ногтя скачет клинышек, Пытаясь уличить за теми лицами, За теми Нами, где – начало финиша. Зачем, когда, куда, - наверно, все равно. Такое приключается с людьми… Когда-то, где-то я скользнула в сторону… А если нет – то где ты, черт возьми?!. Люди, которые играют в игры…Мы играем в лото, в кошки-мышки, в индейцев и белых,В докторов и водителей мощных красивых машин. Мы играем в любовь, мы играем во взрослых и смелых. Мы играем в дела, в ярких женщин, в галантных мужчин. Декораций поток, и ролей ежедневно – в достатке, И шикарнее рампы любой наступивший рассвет… Нас учили играть – мы играем, всю жизнь, без остатка. Очень жаль, что на бис вызывают, а нас - уже нет. После свадьбыВот и замкнут наш один из миров.Обвивают кольца пальцы упруго. Смотрим фильмы про большую любовь. Прорастаем общим прошлым друг в друга. И надежность этой бухты – хрупка, Как прозрачная ноябрьская наледь. И рассыплется наш мир с полпинка, И волною город наш будет залит. И живем мы, каждый сам по себе, Почему-то бережем наше чудо. И не знаю, что там дальше в судьбе, Но, наверное, счастливей не буду. Общим прошлым он в меня прорастет, И кольцом души согреет, обнимет, Молча за руку тихонько возьмет, И когда-нибудь про нас тоже снимут… Предусмотрительное…Как бы я ни хотела мужчину,Мне хватает рассудка, Чтобы увидеть свое отражение в его глазах, Которое появится наутро. И чаще всего это отражение Мне не нравится. И я просто молча улыбаюсь. И ис-чезаю. ЖеланияХочется лобзания.Кровь как грог. Все мое сознание – Между ног. Нежное занятие, Как «Light Blue» - Жадное распятие На полу. Пенится и кружится Все кругом. Юбка отутюжится Мной потом. Пеною всклокочется Тишина. Ничего не хочется. Я одна. Посмотри вперед…Посмотри вперед, забеги.Лишь на шаг. Сбереги меня, сбереги. Сделай так. Не проспи меня, не спусти С поводка. Прочитай во мне этот стих По-глот-кам. Выпей всю меня, через край И до дна. Удивляй меня, опьяняй Без вина. Ослепи меня и стреножь, Удержи. Ты воткни в меня этот нож – Свою жизнь… МолчуОпущен вечер на балкон. Сквозняк змеится по паркету.Ты говоришь мне о себе. Работа, общие слова. Мои глаза собачьи пьют твое лицо. Меня дуплетом, Лавиной, бережной рукой смело давно. Но я – жива. Мне так хотелось бы сказать, что старт случился, ток запущен, Что непрерывность вязких лет прошедшим вечером слегла. Мне так хотелось взять разбег, плеснув себя на холст – погуще, Внедриться в сладость высоты дюралюминием крыла… Мне так хотелось написать о стае радужных обломков Луча, проникшего тайком в зеркальный срез весны моей, И что-то важное поймать в твоем дыхании негромком, И чем-то крепким зацепить и смочь – за тридевять морей! Писать о тонком и слепом, о нежном, бархатном, просторном, О белом, трепетном, смешном… о черном, сладком, роковом… О безнадежно-шутовском и о блистательно-придворном, О невозможно-безграничном и бессовестно-простом… Да что – писать… кричать, метать, прошить души своей иголкой! И быть козырной и большой, и знать, что вечность - по плечу! И быть успешной, смелой, влю… но в этом, в общем, нету толка. Собакой глядя на тебя, опять – молчу, молчу, молчу… ОхотницаЯ наточила ногти.Стала еще моднее. А в волосах – цветок: тем, Кто предпочтет милее. Киса, услада, самка, Вышла я на охоту. Гладко – и сразу в дамки. Будет повержен кто-то. Будет, но он не знает. Бредит своею Олей, Таней, Наташей, Раей… Кто там еще по роли? А каблуков стилеты Твердо минуты мерят: Все. Наступило лето. Я уже тут. Не веришь? Вот. Поворот. Заметил. Треск – врассыпную герцы. Сочно вонзились плетью Ногти мои. Под сердце. Инструкция по…Ты свои придумай правила.Ты сумей – не только ночью. Ты сотри мне душу – набело, Напиши в ней, что захочешь. Ты войди в меня – по самое. Ты оставь меня в смятеньи. Овладей моей программою. Вдох. Движенье. Смерть. Рожденье. Перепутай, заболтай меня. Весь мой хлам спали до нитки. Освежи, задень, задай огня. Северянин. Гофман. Шнитке. Утопи меня в сомнениях. Сдамся без попытки боя. Сделай это, и не менее: Изувечь меня собою. • |