© анатолий яковлевБОЛЬШИМ КОВШОМ•Я из колодца почерпну воды. Со звёздами, конечно. Выпью неба. Вдохну тепла - поспевший запах хлеба. И стану с небом и землёй на ты. И стану с небом и землёй на ты. Как Богом и замышлено от века. Принять предназначенье человека. Во всём его величьи простоты. БОЛЬШИМ КОВШОМОтчаянно редеет поколеньеромантиков пейзажа в жанре ню, что смысл, над которым бьётся время, бросали вскользь на холст сто раз на дню. что презирали правила и отступ от правил. пили, так Большим Ковшом. вот, дождь прошёл - но дождь остался. просто за горизонт погоревать ушёл. и если пели, то с таким задором, что не было на свете соловья, что не подпел бы. но всегда не хором - у каждого мелодия своя. любовь, как хлеб, не резали на речи - девятым валом жечь высокий штиль. и честно презирали безупречность с её мертворождённым "Бог простит". не знались с шестикрылым серафимом! а сердце, состоящее из слов, плюя на ритмы, ободряли рифмой. таких же риторических стихов. ПЛОХАЯ ИГРАТы будешь свет. Я буду тьма.Одновременно. Не бывает? Но полуночная зима свой чёрно-белый фильм мотает - безлюдных улиц, что дворы зальют с восходом суетою. Такие правила игры: ты будешь свет - я буду тьмою. Я кану в ночь - ты станешь день. И ниоткуда тень нагрянет. Любовь - отбрасывает тень? А кто ещё: мы только кванты. Так, значит, мы - любовь?.. А свет и тьма - лишь обрамленье наше: себя не знающего счастья, играющего в "да" и "нет". АЛХИМИКПод Ярилою ходят ярые,эх, язычники, всё колядуя. Хороводятся кругом деревца, всё, как водится, красны девицы, добры молодцы - сорви-головы. А я плавлю свинец и олово. А я нравлюсь Орфею звучному, ибо верю не по-научному, и умею шептать в три голоса о любви, что уста Диониса - о любви, как о профпригодности. Ведь любовь растворима. В золоте. ЛУННОЕ ЧТО НАДОКнязь Гагарин собрал чемодан на войну,но его прихватили чекисты: "ты - Гагарин? Тебе и лететь на Луну, и бинокль следить, всё ли чисто!" "Я Гагарин - не тот!" - сотрясая живот... Но чекисты, они - из народа. И теперь на Луне князь Гагарин живёт, нарушая законы природы. Что осталось стране? Дорогой чемодан, да разруха дворянской усадьбы... Вот и ходишь, оглядываясь, как болван - опасаясь, не ходят ли сзади. ТАК НЕ БЫВАЕТКуда летят облака? Известно одному ветру.Куда летят птицы? Ни одному ветру не известно. Кто мы? Не знаю. Но точно - ни время, ни место. Откуда? Не известно ни одной вере. Куда мы идём? Известно одной дороге. Из никуда - в ниоткуда. Догадка незрячих. Какую цену мы платим за сбитые ноги? Дороги не сходятся наши, как свойственно в чащах. Как свойственно в чащах, не сходятся в поле. Но так не бывает. И значит, не реки мы, чтобы дождями напиться и слиться в морских границах. И значит, мы реки, которые пересыхают. И паром возносятся в небо, что ветры катает на птицах. ПАЦИФИСТЖиву, люблю - всё с веком не в ладу.Тот - шенкель. Я - натягиваю вожжи. Какую-то судьбу себе найду, когда судьба себя сыскать не может? - стреножась, выкаблучивает твист. Не верю в Бога. И, как пацифист, птиц не выцеливаю через перекрестье валютных куполов. А с мiром вместе, пиит, а не... не в меру пью за здравье иных, вполне лирических Богов, которых Геродот однажды славил, тех, что вино не обращают в кровь. Живу, люблю - а всё не в "масть", не в лад. Любовь-то, ...мать, и та дошла "до ручки". Прижать тебя-себя, Даная, сучка, и сердцетелом биться - лбом в набат... Всё чаще чащей (если быль - не сон, и настоящи в Гизе пирамиды), бреду, как распоследний Актеон - молю бинты у целкой Артемиды. ГОРОД-СОЛНЦЕБыт мой скромен, да не строен.Ни собаки, ни жены. Дует. Шторы ходят строем. Гитлер зырит со стены, третьеримский император кампанелловских годин. Лепо мыслите, диктатор - с нами Бог! И не один. С крочковатым клювом Ибис над походным алтарём. Анкх Исида, анкх Осирис - не воскреснем, так помрём. Что взорвётся - утрясётся, коли времени не жаль. Светотенью город-Солнце рисовала Рифеншталь. А теперь она в помине, и горит её жнивьё. У Гадара именины. Верно: каждому - своё. Третий Рим ушёл на небо. Быть пророком - не порок. Пожалев, что я там не был, чёрт за шкирку поволок. Только мне - земля отрада, коли жив, покуда цел. Алой новью листопады... всё в оптический прицел. СОЛДАТЫВойна. Она сдирает с мира ржу.Как ливень - пыль с перегоревших листьев. Война! Оно понятно и ежу: Господь предусмотрел самоочистку. Вот только платят, платят за неё, пожизненно безвинно виноваты, не ржа, не пыль - репейное живьё. Солдаты. |
стихотворения из сборника к 60-летию ПобедыДЕДМой дед не любил о войне разговоров -ни баек, ни слёз, "исторических споров". Сто грамм он "за мир!" поднимал. Сказал бы, да, только не стерпит бумага, что он на поверженной туше Рейхстага ядрёной рукой "наваял". Ушёл в сорок третьем - вдогонку, на Запад. Вернулся с Востока: квантунцев армаду за пояс солдатский заткнул. И орденских планок собрал он поменее, чем всяких нашивок цветных "за ранение", не заговорённый от пуль. Ушёл пацаном - и вернулся не старым: с бывалым баяном, с трофейной гитарой. Со смаком пожил, не спеша. Но... время... Наверно, в больное, в былое - к товарищам юным, на ратное поле промаршировала душа... ВОЙНА В НАСДа, что мы знаем о войне,её взрослеющие внуки?.. Но только войны - не во вне. Они - внутри. И этой муки Не убежать, не избежать, и, заглушив виски руками, нам память не перележать о ней, войне, в окопной яме. Пока, сошедшие с ума, детей взрывают террористы, война - в умах, война - в домах, война - повсюду правит тризну. Мы празднуем в тревожный год - так грозово и дымно солнце... На опалённый Южный фронт ещё уходят добровольцы. ХИЩНИКЯ видел ржавый танк в болотах Брянска.Наверно, "Тигр". Почти не разобраться. Конечно, "Тигр"! Не зная укорот, он метил прямо в небо гулким дулом, что сердце у меня захолонуло: пальнёт сейчас - и рухнет небосвод. Их, танки, собирают для музеев, чтоб пепси-поколение глазело на хищника, не понимая суть того, что было - и того, что будет. По гуще, очумев, гадают люди. А надо б - только в дуло заглянуть. Глаза - в глаза. Перемогая немо, как чёрная дыра сжирает время, надраив реставратором клыки. И дни бегут, перегоняя солнце. И звёзды на погонах - из колодца, что на погостах… Где вы, старики? ВЕТЕРАНОВ ПРИЗЫВАЕТ ВРЕМЯРедеют их ряды. Не их вина,что их сегодня призывает время - взвалить на плечи хрупкий небосвод, атлантами, чтоб солнце шло на взлёт... в сырую землю с ними ордена ложатся, как побегов добрых семя. Уйдут - забудем? Нет! В любом пути их ратный труд - он чести нашей мера. надёжно небо. Солнцу не упасть зенитке вражеской в драконью пасть... уйдут - народной памятью взойти, забронзовев былинами Гомера. Но, всё - риторика... А главное - цветы, не гнущиеся под кровавым ветром. и небо, окрыляющее птиц, и жизнь, что длится, просветлённых лиц... и что местоимения - я, ты - под солнцем молодым место имеем. • |